Der Frühling schreit auf.
Man übersähe ihn sonst.
Blau kreischt durch die Luft
Und verspricht sich vom Himmel.
Gelb wird er vor Neid auf den Winter,
Menschen lässt nur der sich wärmen.
Des Frühlings Farben sind hektisch,
Seinen grünen Hoffnungsglimmer
Hat er sich vom Sommer nur geborgt.
Er prahlt nur rot in die Landschaft.
Was soll ich dann da?
Lasst ihn abprallen.